Quando uno è un bambino è acerbo, è verde chiaro. Poi si cresce e ci si chiede dove è finito quel colore

VERDE CHIARO

Ogni giorno da adulto è una fatica nuova

Ogni giorno il bambino che ho dentro

si ripettina il ciuffo che aveva verde chiaro

Ogni giorno è un pericolo triste

Il mattino è una lama d'aratro

che ferisce le labbra al mio verde chiaro

Voglio essere anch'io come i sogni

Traboccare di vita, di volontà

E tornare al mio acerbo frutto amaro verde chiaro

Ogni giorno è una tasca piena

Ogni giorno è una scatola vuota

Ogni giorno è un costume in scena

Che costringe le forme del mio verde chiaro

Voglio essere come i ricordi,

Innocente nell'invincibilità

Voglio spazio per questo frutto raro

Voglio essere anch'io come i sogni

Traboccare di vita, di volontà

E tornare al mio acerbo frutto amaro verde chiaro